Der Himmel über Fulda ist grau. Wie eine Matte liegt er herum. Eine unbenutzte Matte in der Turnhalle einer längst verlassenen Stadt. Eine Matte, die sich an die Geräusche erinnert, die die Kinderfüße in ihr hinterließen. PATSCH! BAFF! Ein Himmel wie eine Hängematte, die in der Ecke eine Gartens liegt. Unbeachtet. Nutzlos. Eine, die sich selbst überflüssig findet. Die ihres eigenen löchrigen Körpers überdrüssig geworden ist. Eine Matte, die, in sich gekehrt, mit keiner anderen Matte mehr verkehrt. Eine, die trauert. Die versauert. Ein gräulich graues Gesicht, wie bei einem Grauwesen, einem jener grausamen Grauwesen, die Graupelschauer mögen. Wie auch immer. Es ist fürchterlich.
